domingo, 20 de diciembre de 2009

Inasible

Como el sueño de la noche anterior
el minuto caido del reloj
el espacio ocupado por la nube.
Cierro los puños y el aire se escapa.
La piel que muto y no retiene el tacto
la palabra soltada sin retorno
las lágrimas que no vuelven al ojo.

Como detener el río con las manos
pretender abrazar toda la lluvia
conservar bajo el sol copos de escarcha.

Inaprensible
como amar lo que nunca será nuestro
impotente latir
aire y agua
Inasible.

domingo, 13 de diciembre de 2009




















Sólo Uno

He probado
todas las formas posibles del olvido
y el sueño se repite
como latigazos sobre la misma espalda
como el viento en el mar
o la lluvia en septiembre.

Se repite con un rostro distinto
otra voz, otra forma
otro agitado tacto.

Vuelve siempre
con húmedas mañanas
con tu nombre y el miedo
como un estandarte para reconocerte.

El eterno retorno
de un olvido imposible.

Se repite
desconociendo el tiempo
y los vanos intentos
de renovar la historia.

No hay manera de acallar la verdad
de permanecer despierto
de sellar lo inconciente.

El deseo incesante
incansable, no cesa
reconoce las trampas
y las imitaciones.

El amor se repite
vuelve a buscarte y sabe
exactamente
aquello que ha perdido

viernes, 4 de diciembre de 2009

Digo, la palabra...

"Los poemas suelen ser papel mojado"
Mario Benedetti

La palabra que se quita la ropa
y muestra sin pudores las heridas
los rastros de las lágrimas
cicatrices del tiempo.
La que no se maquilla para otros
ni adula los oídoscomo una prostituta
que miente su sonrisa.
La palabra sin piel
que se cae del pecho del poeta
cuando ya se han quebrado sus espejos.
La palabra que calla
para dar lugar al beso
que vendrá a decir con los sentidos.
La palabra disparo
sin un blanco preciso
traspasando los muros
de las censuras previas.
La palabra que vuela
encima de las letras como límites ciertos
que surge del abismo
del instinto, del fuego.
Esa palabra digo
tan pura y tan obscena
que no se escribe nunca con lápiz ni con tinta
la que no se pronuncia
para adornar un verso.
La palabra que amo
se forma con la sangre
de la artería más honda
descarnada de formas
parida en el silencio
la verdad del sentido
la palabra que amo
la que hace al poema.
video