jueves, 12 de julio de 2012










Cobardía

Hace frío en los brazos del pasado

como hurgar en un cadáver resquicios de su alma

un fuego que no quema ahogado por la noche

ese manojo de sangre que no volverá a la herida

no late, sólo recuerda su emoción de latido.

Abrazarse a la mentira de desear lo ya olvidado

como quien cava su tumba

refregándose ausencias en un orgasmo de llanto.

Es fría la utopía de quien ya no combate

de quién ató palabras en los huesos del tiempo

quién mutiló sus alas por temor al disparo.

Hace frío en el vientre que devoró los sueños

ese útero vació definitivamente

dónde nadie regresa a buscarse otra vida.

La medalla del miedo colgando de tu cuello

como cuelga tu lágrima, tus manos inactivas

tu retrato sin héroes y los brazos del pasado y ese frío

que no remedia ahora tu ausencia en la batalla


lunes, 2 de julio de 2012


COMO UN CUADRO DE GUSTAV KLIMT

La habitación de madrugada
es un campo herido en sombras
terraplén de sueños apuñalados
sembrando gemidos transmutados
lágrimas, sudores, saliva.

La luna desnuda
el filo brillante de su espalda
la extensión de piel
cordillera húmeda
territorio amado
derrotado al beso.
Caída en lo insondable
de un olvido previo.
El encuentro ha dicho
el sabor del abandono.
Fusión ilusoria
eternidad llorada
limosna de un brillo
robado a la muerte.

Premura al deseo
soledad
realidad del alma
soledad eterna
soledad sin más.
El tiempo enajenado
obsceno, desnudo, implacable
acota la palabra
perpetúa el silencio.

Cae el sol
la noche ya dijo su nombre
se desdibuja el árbol
el pájaro                                                    
la tierra.  
                                                    
Quietud, ciclo                                              
rojos, negros                                           
caída, reinicio.