Te mirás el pupo.
Te crees el pupo del mundo.
No
el universo no es Tupupocéntrico
la vida no surgió del medio de tu panza.
Todos somos un gran pupo
partes umbilicales de un Pupo Dios
de una energía de un pupo inteligente
de la perfección de la unidad de pupos.
El pupo del prójimo
es tan importante como el tuyo
y cuando ambos chocan generan más pupos
iguales en valor para la totalidad.
Los pupos primates dieron origen
a los pupos sobre dos patas
gracias a la cruza con otros pupos
los pupos necesitan de los vínculos.
No hay pupos absolutos sino relativos.
Adán también debió tener un pupo
ningún pupo surge de la nada.
Entonces
Tu pupocentrismo me cansa
me da por el centro del pupo.

Gótica

El último poema te lo he dicho al oído
mientras de mi caían astillas de mis huesos
yo era apenas un hueco que tragaba la noche
un charco denso y rojo secándome en la brisa.
Sólo tus ojos pueden derribar mis murallas,
esa delgada línea que me lleva al abismo.
La espera es un goteo que orada mis entrañas.
La espera es como un pacto firmado con mi muerte.
Nada de mi resiste este destino.
Me has mirado en un sueño
han caído mis muros
combatir, postergar , creerme a salvo.
La espera demorando sólo lo inevitable.
He vaciado mis armas
el viento ahora golpea directo en mi sangre
y esta espera
como espero a mi muerte
voluntaria y altiva
como el poema aquel que murmuré en tu oído.

Silencio

Ese escarabajo
rasca con su peluda pata
la parte de adentro del pecho.
Ese bicho
circula libremente por ventrículos y arterias
provocando arritmias de palabras
bebe de las lágrimas que no soltamos.
Un insecto enorme
hace bolitas de barro con restos de nombres
y tapona la memoria.
Hace nido en las costillas
se cree un cascarudo real y con derechos.
Pero no es un ser vivo
es un infértil miedo anidando el silencio
poniendo ahí sus huevos.
Imaginario insecto
hijo del tiempo y de la noche
se comerá a si mismo.
Un silencio que nunca llegará
a quebrar un solo verso.
Un pobre silencio
que descompone el olvido.

FERIA DEL LIBRO CÓRDOBA 2011

Mesa: Poesía y Erotismo V

Suburbano

Cuando cae la luna
es noche en la ciudad y sus bastardos
saben que en el alma duele todo
que el amor no dura hasta la aurora
un cuerpo se aturde en otro cuerpo.
Los fantasmas se buscan
se mienten entre si los abandonos
los egos superan la altura de su lápiz
entonces…
Cualquier muerto es poeta
Cualquier poeta está muerto
Cada poesía muere
Cada muerte es poesía.

Algo

Una nube en el viento

deshace sus formas

no da un paso atrás.

Apenas dibujó una ilusión

algo que se parecía

a un algo que ya no está.

Eso somos

esa levedad terrible

ese instante de un algo que creemos ser

del primer llanto al último suspiro

materia corruptible

energía que muta.

Una angustia que desmiente

nuestros aires de eternos.

Dos fechas en un mármol

y el amor ese intento

de negar los finales.