Otros Eneros 

 La nostalgia tiene fotos que nunca han sido rebeladas
 rostros inversos en blanco y negro
 un espacio vacío de palabras un nombre al que se han borrado algunas letras.
 Ese empeño en molestar por las tardes 
como una piedra en el estómago que no digerimos porque ya no existe.
 Un fuego al costado del río iluminando una sonrisa que amábamos
 unos ojos que nos miraban con amor.
 Todo esto último en pretérito imperfecto.

Cobardía

Hace frío en los brazos del pasado

como hurgar en un cadáver resquicios de su alma

un fuego que no quema ahogado por la noche

ese manojo de sangre que no volverá a la herida

no late, sólo recuerda su emoción de latido.

Abrazarse a la mentira de desear lo ya olvidado

como quien cava su tumba

refregándose ausencias en un orgasmo de llanto.

Es fría la utopía de quien ya no combate

de quién ató palabras en los huesos del tiempo

quién mutiló sus alas por temor al disparo.

Hace frío en el vientre que devoró los sueños

ese útero vació definitivamente

dónde nadie regresa a buscarse otra vida.

La medalla del miedo colgando de tu cuello

como cuelga tu lágrima, tus manos inactivas

tu retrato sin héroes y los brazos del pasado y ese frío

que no remedia ahora tu ausencia en la batalla

COMO UN CUADRO DE GUSTAV KLIMT

La habitación de madrugada

es un campo herido en sombras

terraplén de sueños apuñalados

sembrando gemidos transmutados

lágrimas, sudores, saliva.

La luna desnuda

el filo brillante de su espalda

la extensión de piel

cordillera húmeda

territorio amado

derrotado al beso.

Caída en lo insondable

de un olvido previo.

El encuentro ha dicho

el sabor del abandono.

Fusión ilusoria

eternidad llorada

limosna de un brillo

robado a la muerte.

Premura al deseo

soledad

realidad del alma

soledad eterna

soledad sin más.

El tiempo enajenado

obsceno, desnudo, implacable

acota la palabra

perpetúa el silencio.

Cae el sol

la noche ya dijo su nombre

se desdibuja el árbol

el pájaro                                                    

la tierra.  

                                                    

Quietud, ciclo                                              

rojos, negros                                           

caída, reinicio.

La fugacidad del vuelo

Si todos somos ángeles

si apenas puedo verte las alas

un segundo antes de irte.

No sé decir mi soledad cuando te callas

ni la noche en que caigo de tu boca

hasta la paz de un sueño entre silencios.

A veces, el silencio es la mejor caricia

cuando deja los adioses suspendidos

evitando la herida con su máscara.

El amor es ese instante en que nos tocamos el alma

gestando en el abrazo ese espacio sin miedos.

Todo vuelve a evaporarse

cuando crecen nuevamente tus alas

y te vas

llevándote en un vuelo de ángel

la soledad que no podía decir

y el silencio

que me acariciaba la herida.

Te mirás el pupo.
Te crees el pupo del mundo.
No
el universo no es Tupupocéntrico
la vida no surgió del medio de tu panza.
Todos somos un gran pupo
partes umbilicales de un Pupo Dios
de una energía de un pupo inteligente
de la perfección de la unidad de pupos.
El pupo del prójimo
es tan importante como el tuyo
y cuando ambos chocan generan más pupos
iguales en valor para la totalidad.
Los pupos primates dieron origen
a los pupos sobre dos patas
gracias a la cruza con otros pupos
los pupos necesitan de los vínculos.
No hay pupos absolutos sino relativos.
Adán también debió tener un pupo
ningún pupo surge de la nada.
Entonces
Tu pupocentrismo me cansa
me da por el centro del pupo.

Gótica

El último poema te lo he dicho al oído
mientras de mi caían astillas de mis huesos
yo era apenas un hueco que tragaba la noche
un charco denso y rojo secándome en la brisa.
Sólo tus ojos pueden derribar mis murallas,
esa delgada línea que me lleva al abismo.
La espera es un goteo que orada mis entrañas.
La espera es como un pacto firmado con mi muerte.
Nada de mi resiste este destino.
Me has mirado en un sueño
han caído mis muros
combatir, postergar , creerme a salvo.
La espera demorando sólo lo inevitable.
He vaciado mis armas
el viento ahora golpea directo en mi sangre
y esta espera
como espero a mi muerte
voluntaria y altiva
como el poema aquel que murmuré en tu oído.

Silencio

Ese escarabajo
rasca con su peluda pata
la parte de adentro del pecho.
Ese bicho
circula libremente por ventrículos y arterias
provocando arritmias de palabras
bebe de las lágrimas que no soltamos.
Un insecto enorme
hace bolitas de barro con restos de nombres
y tapona la memoria.
Hace nido en las costillas
se cree un cascarudo real y con derechos.
Pero no es un ser vivo
es un infértil miedo anidando el silencio
poniendo ahí sus huevos.
Imaginario insecto
hijo del tiempo y de la noche
se comerá a si mismo.
Un silencio que nunca llegará
a quebrar un solo verso.
Un pobre silencio
que descompone el olvido.